Бежали мы по выжженной дороге,
Бежали мы по проклятой земле.
Вы этим летом умирали на балконе
И что-то злобное в лицо кричали мне.
И был наш дом единственной отдушиной
Среди заброшенных сумасшедших домов,
Мы были смертью юности удушены,
Глотая воздух опустевших городов.
Я опускался глубже дантовского ада
Встречая на пути своем чертей и бесов.
Вы одевались пошло будто с маскарада
И начиналась оргия священно будто месса.
И лист березы источащий жизнью
И призванный нам юностью гореть,
Харкал в лицо мне густоватой слизью
И написал на лбу мне слово смерть.
сон
© Copyright: Егор Бухарин, 2022
Свидетельство о публикации №122020505511
Свидетельство о публикации №122020505511
Рецензии