Утро холодное в поле осталось,
И на обломках туманной зари,
Осень в доспехи свои одевалась,
В голые ветви и мрачные дни.
И из последних источников света,
Жемчуг ушедшего лета пила,
И иссечённая, чёрного цвета,
Вспахана косо легла полоса.
Тысячи птиц, словно тысячи молний,
Ввысь устремились, и стаей ушли,
В свой родной мир, в синеву изголовья,
Бросив невзрачное брюхо земли.
Утро холодное в поле осталось...
© Copyright: Юрий Иванович Губанов, 2022
Свидетельство о публикации №122020504974
Свидетельство о публикации №122020504974
Рецензии