Много линий, то длинных, то тонких.
Угловатых, извилисто-ломких...
Суетою затёртых, не броских.
Параллельных, не новых, но долгих...
Убегают извилисто дали.
Горизонт как лекало - ровнее.
По руке, линией солнца лучик...
Улыбаюсь, нет места печали.
Я иду осторожно ступая.
Сколько было всего? Всё истлело...
Воздух ветром в лицо, обжигая...
Что с душою? Ещё не сгорела.
Философия
© Copyright: Олег Сегаев, 2022
Свидетельство о публикации №122020500392
Свидетельство о публикации №122020500392
Рецензии