История художника

Я люблю тебя, моя ундина!
Может от письма уйдёт накал?
Редкое сегодня имя Дина
Обвожу в затейливый овал.

Как же началось? — С моей работы.
Я портрет писал твой на заказ.
... Плыл июнь. Лучи, как мёдом соты,
Золотили стены каждый раз.

В бликах и оттенках всё тонуло.
Ты сидела сгорбившись чуть-чуть,
И тенями дальнего аула
Лёг платок на голову и грудь.

Наэлектризованное поле!
Живопись — волшебное вино!
Притяженье, равное крамоле,
Двух слепило сразу же в одно.

Пахло краской, вишнями и счастьем,
Полубыль качалась, полусон...
Холст вбирал, с неведомым участьем
Всех: тебя, меня, внезапный стон.

Цвет любви запечатлялся кистью!
Страсти тон — смешали мы вдвоём.
А сеансов, как сентябрьских листьев,
Оставалось меньше с каждым днём.

Я любил тогда уже — безмерно!
И мазки, которых миллиард,
Все кричали:«Это правда, верно!
Лишь она теперь и рай, и ад !»

Изучил тебя: в ресницах видел
Страсти жар и дуновенье стуж!
... Дагестан монетой не обидел:
Щедрым оказался старый муж.