Тот Самый Дом

Я представляю Тот Наш Дом,
До антикварности старинный,
Свои  почтенные  седины,
От всех скрывает он тайком.

С фортепиано, чтобы петь
Твои стихи.  Играть сонаты.
И чтоб рассветы и закаты
Из  окон  можно  лицезреть.

Чтоб непременно мезонин,
В него витком ведут ступени,
Их тихий скрип — как наважденье.
А  наверху — с  огнём  камин.

Я вижу в мыслях тот наш сад —
Пронзительно-благоуханный,
Пусть даже самобытно-странный,
Разбитый  вольно,  невпопад.

И парк — таинственную сень —
Он со следами запустенья,
Но полон грёз и вдохновенья,
Чтоб в нём бродить, одетой в тень.

И пусть покой царит кругом,
Лишь только трели льют цикады,
Лишь птиц кантандо и стаккато
Под шорох трав, под шелест крон.

Он  здесь — неуловимый  дух —
Он слепок с наших подсознаний,
Мотив двоих, приют мечтаний,
О них мы вряд ли скажем вслух.

Наш  давний,  обоюдный  сон...
А в сердце сна —
Тот  Самый  Дом.
2.02.2022  ©

• Альбомы:  ~ Экзистенциум ~
~ Тот Самый Дом ~
• Картина Томаса Кинкейда
• ЭПИГРАФ, СВАЛИВШИЙСЯ ВНИЗ:
"... Я посетил тот дом... старинный,
С его балконом ветхим, залой длинной
И с тишиной безлюдною кругом...
Тот старый дом, тот уголок пустынный,
Где жизнь порой
                    неслась волшебным сном... "
АПОЛЛОН ГРИГОРЬЕВ

*** Кантандо — певуче
Стаккато — отрывисто