20 слов

Осенний день. Безветренно. Не жарко.
Задумчивый поэт бредёт по парку
И думает: "У всех - ху*ня-муйня,
Любовь-морковь,  - а где же у меня?!

А мне?! За что отчислен при раздаче?
Ведь я же не урод! Вон - всё на месте!
Так где мои лендроверы и дачи?
и - девочки, поддатые без лести?..."

Динамики транслируют мотивы,
Ученики худшкол макают кисти.
Поэт пинает сграбленные листья,
а из под ног летят презервативы.

Поэт невольно исторгает стон,
ведя себя тем самым, как гандон.



Чего стонать? - по парку бродят сотни
Бесхозных баб! С бесстыдством старой сводни
Растительность, готовясь облететь,
Советует поэту их хотеть.

Но он, советам флоры не внимая,
Один заходит в тёмные леса,
Бутылку из кармана вынимает
И заливает через рот глаза

Плюс искушения и - всё, на что попала
Струя рябиново-коньячной сласти.
Везде следы случившегося счастья
И трупы одноразовых мангалов.

Е*ланам - чин и выправка е*ланья.
Поэту - неуместные желанья.



Мамаше ли с коляскою, спортсменке,
художнице ли, б**дь, интеллигентке, 
И он не прочь попредлагать услуги
Постельные. Но бес отводит руки

На твёрдый цилиндрический предмет,
Который расщепляет свет, как призма,
В нём истины - полно, а счастья - нет.
И жизнь, лишённая био-логизма,

Раздвоена на ненависть и смех:
"Блондинки! Пидар-расы! Зае*ало …"
Поэту пох, что у него навалом
Того же было в жизни, что у всех:

Любовь-морковь, друзья, поддачи, дачи,
Семья, работа, дом … А как иначе?



А как иначе, - он и сам не в курсе.
Туся в ночи на сетевом ресурсе,
Он, из последних сил во всей красе,
Всем заливает, что и он как все.

Тем более (и явнее) - в реале,
когда маячит бонус. Например,
Тупая лесть. Или тупее - в нале.
Или ещё тупее - адюльтер.

Поэт из кожи лезет вон, чтоб быть
на им же презираемых - похожим.
Но есть предел упругости у кожи,
И, чтоб его  достигнуть, нужно пить.

На закусь - запах торфа, немощь солнца …
Авось, назавтра он другим проснётся?


Ну вот… Спустив свой зад к корням поближе,
Поэт, прищурясь, двадцать слов нанижет
В измятый поободранный блокнот.
Потом поссыт и дальше побредёт,

Равно, как подрочив. И на полянке
Он равнодушно бросит, уходя,
Своих надежд измученных останки,
Свою любовь - ненужное дитя,

Своей судьбы запутанные сети…
Он полагает - сзади прах. Но вот -
Дитя в грязи шевелится. Его
Не вразумить. На то они и дети.

Поэт идёт домой он тих и выжат.
Любовь ползёт за ним, мечтая выжить …


21-26.09.2009