Сочельник

Надвигается январь
И грозит из темноты.
Изгибается Нева,
И слипаются мосты.

Мысли маются вокруг
Неподвижных красных дат,
Недолюбленных подруг,
Недовыданных наград,
Тел затерянных (а жаль),
Дел затеянных (и зря).
Времени тупой кинжал
Давит мясо декабря.

Брызжет ржавым соком визг,
Дразнит девкой Новый Год.
На Луны уставясь диск,
Озабоченный народ
Топит истину в вине.
И шершавый твёрдый снег
На разодранной спине
Города лежит, как мех.

Взглядом в шерсти роясь, гид,
Все использовав места,
Упирается в гранит,
словно дальше - Пустота.

В Пустоте бредёт рыбак
в вечном поиске плотвы,
Забредая прямо в пах
Томно стынущей Невы.

Под ногой его поёт
Чернота её глубин.
Между ними только лёд,
Как присохший к ране бинт.

По фасону ремесла
Полыхает словно нимб
Его шапка из козла
Меховая, а над ним
Символ праздничным крестом
Слепо тычет между вен,
Да над Троицким мостом
Небо стынет, как глинтвейн,
Наш визгливый пёсий грех
Небу зреть уже невмочь…

Этот день короче всех,
Значит, самой долгой ночь
По всему - уже была,
И, по ходу, - позади.

Ангел в шапке из козла
У пупа Невы сидит
И, растравливая тьму,
Северных фригидных вод,
Улыбается тому,
что - клюёт же, б**дь, клюёт!


январь 2010