Художник сделал выбор

Разбилась кромка неба
О край пустой земли,
Сверкающего гнева
Рассыпались огни.

Упал на мир песчаный
Гудящий водопад,
Сухой погоды раны
Смывая невпопад…

И с ним укрылись люди –
Сбежали кто куда,
Назло лихой простуде
Захлопнулись дома…

И словно в целом свете
Всё гибнет от тоски,
Один лишь только ветер –
И некто у реки…

Где туч блестит у края
Небесный антрацит,
Сквозь ливень проступая,
Над красками сидит…

Гроза аллеи чистит,
Вот-вот сорвётся зонт,
А он тончайшей кистью
Рисует горизонт…

Оттенки золотые –
Разряды в темноте.
Огни большой стихии
Смешались на холсте.

И ветер всё сильнее,
И лес накрыт дождём…
Он взялся за аллеи,
И буря нипочём!

Её и вовсе нету,
Как нет других людей:
Рисует он планету,
Забыв совсем о ней.

Ему не важно завтра,
Сегодня и вчера…
Ему одна лишь карта
Судьбой предрешена…

Художник… сделал выбор,
Раскрыв свои глаза,
И пусть лихие глыбы
Сотрёт в песок гроза…

Пройдёт лет сто иль двести,
Дождь выбьется из сил…
А он – на том же месте
Напишет целый мир.

3 февраля 2022