Портрет

Я изломал и, лишь, испачкал кисти,
Пытаясь Ваш портрет нарисовать.
Когда б всех красок волшебство собрать –
И всё-равно - не передать всех истин.

Я пробовал ешё, и в той истоме
Я каждой линии удачной был так рад.
Вот карандаш укладывает в лад
С причёской Вашей линии в альбоме.

Вот - шеи линия, а вот - овал лица,
Вот - губ цветы, и родинки на месте.
И порознь всё это, или вместе –
Согрето тайною небесною Творца.

Как на бумаге дерзкою рукой
Мне передать волшебное сиянье
Прекрасных глаз и нежное касанье
Его лучей, ловимое душой?

Вот почему я кисти изломал,
Ведь сердцем истинные пишутся портреты.
И потому они теплом таким согреты.
И не всегда Да Винчи на холсте писал.

Когда не мог он кистью передать
Влекущий образ женщины прекрасной,
Спасенье приходило рифмой ясной,
Чтобы души порыв стихом мог стать...

Не от забывчивости, а скорее от сомненья
Я несколько штрихов не дописал -
Что, если я словам свободы дал
Чуть больше, чем найдётся в Вас терпенья ?