Тяжёлый рок

Скользкое мыло, скользко по сути
Сколько их было, сколько их будет…

Живая материя проткнута вилкой
Глаза видят звёзды, но это всё зря
Это как будто трубой по затылку,
Как бомбу декабристы в Царя.

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима… болезнь орлов.

Вслед за монахом спешит гонорея –
Следуй за прахом, иди же скорее…

На красных подушках огромное горе,
За гробом моим шагают друзья,
Угрюмо молчит разношёрстное сборище –
Я вижу слёзы в глазах обезьян…

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима… болезнь орлов.

И сколько бы в НИ, столько же в НЕ –
Хирургу уже завязали халат на спине…

Грязным скальпелем режут по жизни
Живём как бомжи в капитализме
Нравы упали, желания низменны,
Топор - отец Истины, мать её - Клизма!

Да, неизмеримо пространство пустых голов,
Неизлечима… болезнь орлов.

Скользкое мыло, скользко по сути
Сколько их было, сколько их будет…