пара капель с донышка

Остаются мелочи - слово, строчка,
пара капель с донышка пузырёчка -
корвалола запах и конвалюты.
Все пустые. Их ненавидя люто,
всё выносишь. Выбросил - стало легче,
и не давит память уже на плечи,
вот ещё кота бы пристроить надо.
Чай вприкуску с кубиком рафинада.
Что ещё? Вот это пойдёт на выброс -
злая память, та, из которой вырос,
а никак не снимешь, хотя дырява.
Коньячок добавлю - имею право.
Как же горько пахнет моё сиротство,
и откуда запах такой берётся,
если вынес всё, и прибрал, и вымыл.
Занавеска плещется, будто вымпел
перед форткой. Знать бы, за что вручали,
за мои проделки, за их печали,
за ночные страхи, за горсть таблеток,
и за то, что жизнь всё не так, не этак.
Что же пахнет, кажется мне знакомым
до того, что прошлое в горле комом,
вдруг хватает сердце, и дышишь еле,
и седьмая пятница на неделе.
И тогда приходят, светлее света,
говорят - сынок, позабудь про это,
это мелочь, правда, её теряя,
не видать ни ада тебе, ни рая.
Так и будешь в кухне сидеть за чаем,
ничего, что мы по тебе скучаем,
ничего, что чудится запах странный...
Это просто пахнет валерианой.