Я собираю изнутри...

Я собираю изнутри
сомненья, боль, карандаши,
что разрисовывают палки.
Тут не судьба - одни останки:
два шага в сторону - и смерть
закрутит жизни в круговерть...
Я воскрешаю из себя
детей, что видела тогда,
когда родившая в пути
забыла выбросить цветы
сомненья прочь.... А сверху тучи
забытых дней, как можно круче...
И ветер во поле поёт
и всё в себе самом несёт...
Я птицей, ветром, вольным словом
взлетаю в облаке знакомом.
Я посылаю всем привет.
Но где ответ?
Сама не зная,
я тут, подмостки создавая,
разыгрываю странный жанр:
сама себе пою канкан.
Как тут увидишь, если вправе
быть камнем в золотой оправе
иль серебром из этой цели
тебе кольцо у ног одели?
Я вижу это в облаках.
Я вылетаю в пух и прах.
Я всё толчу тут воду в ступе.
А всё зачем? Себя, как в супе,
на тысячи больших кусков
я разрываю... С лоскутков
я разворачиваю пьесу:
вот ты - царица, ты - повеса,
а ты тут будешь князь, как в сказке,
тебя мы сварим, тут салазки,
тебя сожжём, тебя съедим,
за ветром в поле полетим...
Я вычищаю изнутри
все страхи, боли - все они
тут воплощаются в людей.
Туда не лезь, а тут не пей.
И так всю жизнь. Не нудно ль вам?
Я знаю гром, я знаю храм.
Я знаю, что дано летать
тем, кто забыл всё просчитать.
И вот полёт с корней на ветку.
Зачем так скоро ведут детку?
Зачем так скоро жизнь текла?
Я для себя самой слеза,
гроза и кус забытый злата.
За все угрозы и расплата.
За всё судьбу свою молю.
Я расторочу, я собью,
я тут взмахну одним крылом.
Я - полтергейст... Ну а потом
поэтом крикну в тишине
услышу звон я на душе.
Колокола! Как славно тут.
Себя убить мне не дадут.
Я охраняема слоном,
я захоронена потом
в тех пирамидах из песка.
Как вышло, что гремит гроза?
Я делаю из мысли вещи.
Я ворочу событий клещи.
Я замыкаю на себе
водоворот. Тут ни клише,
ни сон, ни явь. Не знаешь ты,
что будет завтра. Ты прости,
но все твои забавы чудны,
они, как дети, все безумны,
и их ворочают судьбы
забытых дней твоих врачи.
Как видеть то, что наперёд?
Как рассчитать, что делать в лоб,
а что как по лбу? Как в себе
мне выровнять свои клише?
Как страхи вытряхнуть? Как прядь
волос... Ни дать, ни взять,
из боли я всё создаю.
Ох, не понять ничто уму.
Как это можно? А как нужно?
Как гроб опасна, так союзна.
Как ветер, я иду в пути,
так из небес себя лепи.
Как из земли, из праха - адом,
так из ветров забытым шагом,
я увенчаю этот путь.
Понять, где зло. Вот эта грудь,
а это ртуть кольцом лежит.
Колечко это побежит -
из тех окраин наконец
забытый выбежит ловец.
Я воскрешаю дней тюрьму.
Я восхищаю всё к Нему.
Я воплощаю для Творца
все замыслы. А я сама -
забытых дней картины-порно...
но это тоже всё бесспорно...

29.11.2006