Не суп – душа моя прокисла.
И это главная беда.
Беднеют сны, идеи, смыслы,
Идя на паперть – кто куда.
Не хлеб – любовь моя черствеет.
И это главная из бед.
Уже и осень коченеет,
А лета бабьего всё нет.
Не шоколад – я сам просрочен.
И это главная беда.
Брожу по лабиринтам ночи,
Не зная, как попал сюда.
Не я – мой образ плесневеет.
И это главная из бед.
Уже давно никто не верит,
Что заслужил я свой обед.
Не суп - душа моя прокисла...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2022
Свидетельство о публикации №122020303330
Свидетельство о публикации №122020303330
Рецензии
