Мы летим по проходным дворам, –
В свете фар отчаянная стая.
Переулки, лестницы, – мы там
Позабыли сердце в пепле рая.
Вдоль фасадов, трещинки зашив,
Расстоянья превращая в память.
Мы дышали?.. Кажется, что миф
Этих дней безудержное пламя.
Покурить бы напоследок, взяв
Наугад свой курс, – привычно долог
Караван дорог, приснится явь,
А в глаза вонзится лишь осколок.
Став другими, по чужим местам,
Возвращаясь вновь к родному краю,
Мы летим по проходным дворам
Белым снегом, осень заметая.
Белое петербургское
© Copyright: Митрич Мгинский, 2022
Свидетельство о публикации №122020301917
Свидетельство о публикации №122020301917
Рецензии