Стираются с лица Земли, те, небольшие деревушки

               
   Я вновь сейчас в другой стране.               
   Среди красивых улиц и сказочных домов.               
   Грустить я буду о Родимой стороне.               
   Но о Родимой стороне, печальных больше слов.               
               
   Там разрушается достойный жизненный уклад.               
   Стираются с лица Земли, посёлки небольшие и крошечные
   города.               
   Там отнят верный нашей жизни старт.               
   Там сорною травою, покрыта пашни хлебная страда.               
               
   Стоят там, в деревушках низенькие, покосившиеся хатки.               
   Где в место черепицы, лежит на крышах, срезанный камыш.               
   А на заросших кладбищах, торчат кресты, склоненные к
   оградкам.               
   И улетающая в небо, стоит печаль и гробовая тишь.               
               
   Из тех людей, кто там остался доживать,            
   Подушный их отсчёт ведут уже на пальцах.               
   Пора в деревнях этих, в домах их двери с окнами, крест на
   крест забивать.               
   Не едут ведь сюда, другие постояльцы.               
               
   Пустыми стали, выстроенные в деревнях школы.               
   Такая редкость, услышать чей - то детский крик.               
   Пошли в умах, для построения судьбы людской раздоры.               
   Для хамства их, для произволов, всех беспределов наступил
   великий пик.               
               
   Никто не хочет поддержать те, наши  почти уж вымершие
   деревеньки.               
   Разрушено и отнято, хорошее всё у людей.               
   И без войны, гнетёт их разум жизни этот плен.               
   От выросшей разрухи, от тех неправильных идей.               
   Перед глазами  возникает лишь иллюзия хорошей жизни, как
   феномен.               
               
   Что будто мы сыты, и не нуждаемся в поддержке.               
   Что будто мы едим и пьём, всё то, что вырастили сами.               
   Погрязли все оплатой, в больших, налоговых издержках.               
   И тянем, молча, трудной нашей жизни сани.               
               
                01 02 22 Галина.