Зимний день заряжается хворью
помертвейшей от стужи души.
Ветер косит метель по подворью,
будто карточный шулер куши.
Трудно мне с вьюгой злой препираться,
бьёт её основной аргумент:
вдаль мороз не спешит убираться --
лишь с весной, мол, наступит момент
снегопадом последним проститься,
на прощанье обнявшись со мной.
Я отвечу -- но мне загрустится.
И тому будет сердце виной:
прикипает, ведь, к каждому году.
Жизнь любить -- это высшая сласть.
Пусть меняет природа погоду --
надо мной лет имеется власть.
Потихоньку под нею старею
(понемножечку так, по чуть-чуть) --
в днях умнею, в надеждах дурею,
видя белого света всю чудь:
то любви золотую занозу
как медаль "За отвагу" ношу.
То менять дурака на Спинозу
не спешу: под поэта "кошу"...
Под поэта кошу
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2022
Свидетельство о публикации №122020105862
Свидетельство о публикации №122020105862
Рецензии