Осенью прошлого года, однажды

Осенью прошлого года однажды,
Будучи как-то в родном Мариуполе,
У магазина увидел я бабушку,
На табуреточке скорбно сидевшую.

А перед ней на земле на газеточке
Хрена пучочки, зелёною ниточкой
Связаны, чинно и мирно лежавшие,
Чтобы их бабушке как-то продать.

Я подошёл, поздоровался, справился,
Как поживает она в наше времечко,
Голос услышал глухой и безрадостный
И, ненароком, в глаза заглянул.

И в её горя сплошной бесконечности,
И в безнадёги немыслимой вечности,
С лёгким тремором души и конечностей,
Всем своим сердцем навек утонул.

И я купил у неё все пучочки те,
И заплатил ей с лихвой и без жадности,
И я простился с ней так задушевно и,
Словно бы чуя, что это - навек,

И я уехал домой, так расстроенный,
И я всё клял всеми злобности фибрами
Тех, кто довёл наших бедненьких бабушек,
Что доживают ... не как человек.

И я приехал домой, как побитый весь,
И положил на храненье старательно
Хрена пучочки, у бабушки купленной
Горечи тягостной, в свой Индезит,

И до сих пор, ежедневно всю зимушку,
Я достаю хрена белые палочки
И очищаю ножом их от корочки,
И ... со слезами,
                кусаю
                и ем.

      ( Написано на основе моей реальности. Бог мне свидетель.
        Это первое в моей жизни стихотворение в такой "белой" форме. Я смог бы
        написать об этом и в привычной для себя ..., но рука не поднимается
        "ювелирить" об этом.)