Исповедь новорожденному

ПОЭМА «Исповедь новорожденному»

Пролог
Господи!
Если всё это время,
Что существует наша планета,
Всегда ты был вечным и подлинным,
Мне остаётся, медленно тлея,
Сгорать в адском пламени среди пепла и копоти,
Как сгорает в руках сигарета
У безнадёжно больного с омертвевшими лёгкими.

Ведь я, богохульник и грешник,
О сыне, отце и святом духе
Анекдоты травил, не опешив.
Пьяным с друзьями на кухне
О Боге выблёвывал ужасные вещи.

На словах я безбожник, конечно,
А на деле - как только прижмёт,
Когда земля под ногами уж выжжена,
Отрекаюсь от шуток и слов,
За помощью обращаясь к Всевышнему.

И тот, больной с сигаретой, был обычным мальчишкой,
Что ходил и шабил вдоль дорог:
-Пачку Примы и спички!-
Всю жизнь он горланил в ларёк.
Знал он тех, кто от курева слёг,
И не слушал он праведных слов,
Но вот. Когда смерть уже близко,
Осознал он ошибки,
Взывал хриплым голосом: "Бог!".
Поздно. Подох.

Вот она - реальность любимой родины,
Без подоплёки.
Наш человек не учится на чужих ошибках
И свои понимает не быстро,
Лишь в падающем самолёте
Мы можем услышать
Молитвы попов и самых отъявленных атеистов.

ГОСПОДИ!
Если тобою создана наша планета,
Прости меня - раба твоего, поэта,
Ведь к тебе я всё так же не мил,
Но, не веря, я мыслил,
Так прими эту исповедь искреннюю
К самому чистому, что ты сотворил!

I
Ну здравствуй, чудо!
Добро пожаловать в мир.
Не пугайся, не плачь,
Девочка? Мальчик?
Неважно, пойми,
Что я к тебе чуток
И полон любви,
От меня не узнаешь ты горечь обид.

Услышишь ты лишь накопившиеся мысли,
Что я собирал в цельный пазл так долго,
Детство и юность, вот молодость только
Настала и, словно на скалистом мысе,
На самом краю для себя чётко понял:
Откуда у нас есть и небо, и море,
И нега, и горе,
И вера ли в Боге,
 Живёт он в сердцах или в облачной выси.

Ты для меня подвернулся оказией,
Нет в тебе мудрости прожитых лет,
Не станешь судить меня, что-то доказывать,
Что я не пОжил и что ещё слеп.

Исповедался б всем, да задушат ведь,
Люди правду свою признают.
И, по сути,
Новорожденный - лучший слушатель -
Внемлет, молчит и забудет.


II
Как сеанс у психолога,
С детства начну свой рассказ;
Здесь деваться нам некуда,
Время мотаем назад,
Вот он - сентябрь 2003-го.

Уж кажется дата далёкая,
Время идёт хладнокровно и быстро:
10 утра, 18-ый день я родился,
Погода на улице всё ещё лётная.

Дальше, будто в тумане,
Воспоминаний отрывок…отрывок,
Детский садик, ветрянка, что чуть не убила,
На теле остались рубцы от нарывов.

В жизни опасностей было немало,
И смерть была часто близка,
Качелью с полтонны однажды попало -
Синяк сантиметрах в пяти от виска.

Первый выход на сцену.
Декламация… сталось…
Мандраж, выступление,
Авации зала,
Дипломы победные,
Местная слава,
Звезда мне тогда
Рано так засияла.

Болезнь номер 2, что оставила раны,
К Богу тянулся я задранным носом,
С презреньем в глазах относился к друзьям,
Да и вёл себя с ними я, как отморозок.

Переборол… Но чувство стыда
Гложет меня даже годы спустя

Проба пера. Первый стих про кота.
Дальше снова ни строчки, затишье.
Мне 16. Зима. И я помню тогда
Снова сел я за четворстишья.

Долго стиль свой искал, подражал
И вытачивал строчку чужою душою,
Но словно нашёл, уникальное что-то...

Ведёт меня что-то к великим тропам
Или к творческому эшафоту?

Вернёмся в начало.
Ветрянка, качель, с каждым годом я думал всё глубже.
Всё могло оборваться тогда,
И была б от меня лишь могилка на кладбище.
Слушай!
Может то, что я жив, лишь удача,
Не случился несчастный случай,
А может, мир бережёт мою жизнь для задачи,
А значит кому-то я, может быть, нужен.

Буду знать все ответы в конце,
Судьбы подводя итоги,
А сегодня я вижу лишь цель,
И уверен, друг мой,
Что перед тобой
Поэт нашей новой эпохи.


III

Думаю я:
А нужна ли поэзия?
Песня, что вместит в себя
Целый внутренний мир, его сладость и яд.

Сяду заново, снова,
В строки бессонно
Идею да выну и выжму всю.
Каждый раз, перед тем, как раздаться стихом,
Перо окунаю я в душу-чернильницу.

Клякса. Порчу листы. Неудача.
И многие, чёрную каплю размазав,
Сказали бы: это искусство,
А я продолжаю усердно вытачивать
Навыки буквописания чувством.

А кто ж основные поэты?
Вот тебе выбор: быки или полозы?
Пишешь Н-стопный размер для эстетов
Или ползёшь из инета на первые полосы.

 Поэзия нашего века на вере,
Что будто бы вечно в неведомом тлене,
В навеянном временем горе,
Но смотри ты: среди молодых поколений
И вера живёт не во многих.

Не хватает пиара и фарса,
Стихи не понравятся массам,
Пока в них не будет конфликта,
С собой и с другими,
Быть добрыми, злыми,
Личностью быть, но поэты - реликты.

Неинтересные, будто бы с прошлой эпохи
Без новых идей – только копии копий,
Что под лампадой с рифмовкой глагольной
Глаголят нам невидаль строки.
Поют о древянном остроге.

И если здесь некому встать за идею,
Устану, истлею, но стану известным поэтом,
Узнают пусть все
Мою главную в жизни затею:
Грядёт ренессанс – искусство невысохшим цветом.

Если нужно – пусть душат,
Как Есенина в Англетере,
Готов стать мучеником в деле,
Ведь душу
 Я оставил в стихах на века

Закрою веки,
Без страха,
Я уже попрощался с матерью
И конкурс объявил среди поэтов
На лучшую мне эпитафию.

IV
Все мы умрём.
Узнаем какой же у смерти приём.
Темнота? Вечный сон?
Или ангел тебя унесёт
В райский сад, где поют соловьи в унисон?

Пилигримом скитаться?
В туннеле идти?
Посмотреть свою жизнь,
Будто фильм DVD?
Долго плакать, смеяться
С моментов из памяти.
Все декорации:
От детства до старости.

Так что после смерти?
Не знает никто.
Эта тайна за семью печатями
И я считаю:
Пока ты на свете живой
О старухе с косой и не стоит печалиться.

Подумай о том, что оставишь потомкам.
Денег поток или знаний котомку?
Вечная память – вот она сила,
Чтоб смерть твоё имя не смыла из мира.

В стихах и поэмах душа, как в крестражах,
Мой стаж поэтический выше и выше,
Сам перед смертью я встану бесстрашно,
Только б на ткани истории вышили,

Имя чтоб знали, фамилию помнили,
Чтобы стихи мои вечно звучали,
Что были написаны образной кровью ли,
Что проливал я из вены печали.

Я зову тебя другом,
И другом ты будешь всегда,
Вспоминать тебя вечно буду.
Где бы ты ни проживал:
Во дворце или в бедной лачуге -
Перечитывай стих и себя узнавай
В божественном маленьком чуде.





V
Христианство. Ислам.
Божества – их не счесть!
Кто же прав:
Мохаммад, Иисус, Моисей?
И несу ли я крест
Под ночным полумесяцем
В гору к Давидовой шестиконечности.

Правы пророки.
Все трактовали по-своему Бога.
В священных писаниях строки о том, как
Жить нам подобает без грязных пороков.

Библия, Тора, Коран.

Вывели строго всем нам
Правила этой игры,
Неверующий ты или дикий сектант
Их не нарушай и прими

Убивать – это плохо!
Красть – безобразно!
Безнравственно лгать нам
И прелюбодействовать,
Зависть не красит, доносы народа
Пороки все знают,
Но только всё без толку.

Мир полон бесов, что в каждом из нас
Таятся в тиши, в чёрной заводи.
И только младенец не знает всю грязь,
Ведь он не нарушал божьи заповеди

Так кому мы обязаны всеми грехами:
Дьяволу? Богу? Или
Природой заложено ради регалий
Наступать на все головы в мире?


VI
Кому мы обязаны вязом и клёном?
Полями бескрайними, вязким болотом?
Полотнами, красками, плясками, ритмом,
Транслятором, ритором, рифмами лирика?

Звуком любимым басовой струны,
Стуком глухим барабана?
Кому же обязаны кланяться мы
За палитру цветущего сада?

Пускай человек Халифата Аллаху
Жизнь посвящает, еврей – Иегове,
Пусть кто-то идёт в православную лавру,
Кто-то в мечеть, чтоб излить своё горе.

Мне так неважно какого ты храма:
Рясы, изары, талиты – не то!
Пустыня Сахара, пустырь Салехарда-
Весь мир для меня – это цело, одно!

Но кто или что за чудесной вселенной?
Творец всеобъемлющий, где же ты есть?
Я ответил себе! Я прошёл этот квест!
Природа для мира и мать, и отец!

VII
Всё, что нас окружает снаружи,
Кружевами плетётся внутри,
Всё, что было на старой скрижали, и тут же –
Всё, что будет ещё впереди.

И среди всех планет и звёзд,
Среди черных дыр, астероидов,
Средь янтарных осенних берёз
И в белёсом дыму горизонта

Бесконечная сила живёт,
Везде в нашем мире царит,
Так мазки ее кисти во всём
Видим мы от зари до зари.

И не знаю я божьего тела!
Но я видел природы наряд:
То в зелёном кафтане, то в белом
Год за годом встречает меня.

Природа, тебе моя ода!
Хоть я в лести, прости, не мастак,
Бесконечное нежное слово
Всё расставит по нужным местам.

Для меня ты одна – Богиня,
Для меня ты одна – Пророк
И наш род никогда не погибнет,
Пока он с войной на тебя не пойдёт.




















Эпилог
Эпилог завершает историю только.
Постой! Это только исток у реки,
Впереди меня ждут ещё сотни потоков,
Стоков, течений в извечном пути.

Начинаю стихи свои ставить на полку,
А там впереди целый шкаф из наследий,
Эпилог завершает историю только,
Но какой эпилог станет самым последним?

Жизнь продолжается пламенным творчеством.
Сердце кипит вдохновением троп!
Решайте, народ честной, строчек пророчество,
Только читатель в поэзии - рок.

Несите итоги, какие бы ни были,
Души нивелирами меряйте лирику:
Для кого-то стихи мои станут любимыми,
Кто-то метнет в них похабную критику.

Не мучайте только меня равнодушием,
Худшая пытка писателю – холод
Того человека, кому ты послушно
Доверил своё сокровенное «много».