Червяк

Червяк сомнений душу точит:
“А всё ль сложилось и срослось?”
Оставил память в камне зодчий,
не полагаясь на авось;
художник знаменит холстами,
сантехник – фановой трубой…
поэтов критики достали,
подняв нечеловечий вой:

“Какого, извините, ляда
и вся поэзия на кой –
листы марают эти @ляди
своей поганою рукой?
Не чищен снег, повсюду вирус;
херачит НАТО на восток,
а эти извели папирус
на “распустившийся листок”.

Действительно, пока планета
сидит в болоте из дерьма,
баклуши бьют одни поэты,
самовлюблённые, весьма.
То о любви минувшей плачут,
то гимны Родине поют;
признания хотят, иначе –
весь творческий, поганый зуд
вмиг обратится против мира,
и сонм сомнительных писак
вдруг на фашистский крест эфиры
порвёт… мой давний друг Исаак
советовал: “Любезный Боря,
пусть пашут те, кто слаб умом,
а мы, колхозникам на горе,
медийное пространство рвём”.

***
С чего ж я начал-то? Поэты,
как ни люблю я этот сброд,
не шьют костюмы и штиблеты,
в атаку не ведут народ;
московские высотки, тоже,
не Маяковский по ночам
надстраивал и лез из кожи,
а больше уделял речам
своё внимание… однако,
трудящиеся многих стран
хотя и посылают в @раку,
но любят лучших стихирян.


01 февраля 2022 года
Санкт – Петербург