Как-то шел я тропой,
И набрел на Избу.
Там встречали толпой,
И внесли на горбу.
Посадили за стол,
И налили вина.
Под ногами лишь пол,
А напротив стена.
Стал писать я стихи,
О любви, красоте.
Только давят грехи,
Рядом люди не те.
А в конце мне приставили
К горлышку нож.
И зачем –то заставили:
«Щас нам споешь».
Я запел, как на почте
Служил ямщиком.
Раньше был я Поэт,
Ну, а стал дураком.
И прибрали меня
Там в Избе дураки.
И пишу я стихи,
Но лишь с «левой» руки.
ПРО ИЗБУ
© Copyright: Олег Селиванов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122020101341
Свидетельство о публикации №122020101341
Рецензии
