Верно в детстве, он мечтал о большем

Верно в детстве, он мечтал о большем,
Может быть, хотел писать стихи,
Не хочу его я труд опошлить,
Не нужны мне лишние грехи.

Знаю я, что каждый труд почётен,
Знаю, каждый труд необходим,
Но когда мои стихи прочтёте,
С вами мы иначе поглядим.

Не сужу. Судить кого-то глупо.
Не сужу, но не могу понять,
Как всю жизнь вскрывать, простите, трупы,
И ночами преспокойно спать?!

Да он врач, да только он не лечит,
Он в халате, в белом колпаке,
У него натруженные плечи,
Скальпель, окровавленный в руке.

На губах застывшая улыбка…
Кафель на стенах, такой же пол,
Чья-нибудь врачебная ошибка,
И айда на секционный стол.

Ну а он вас там радушно встретит,
Ваш последний доктор на земле,
В секционной ярко лампы светят,
И начнётся ваш парад-алле…

В детстве, верно, он мечтал о многом,
И не думал жмуриков вскрывать.
Но поскольку все живём под Богом,
Нам своей судьбы не угадать!

Не предвидеть, как бы ни хотелось,
Не узнать заранее судьбы,
Потому-то жить – большая смелость,
Зная на перёд исход борьбы!