У вечности совсем другие книги...

В природе у всего своя история –
любая инь имеет смысл и форму,
и в каждом ян скрывается теория,
из неподвластных переменам формул.

Где ветер – олицетворенье скорости,
с эпитетами дерзость, страсть и воля.
Над каждою горой, над каждой полостью,
над всем что рождено в земной юдоли.

Луна – безмолвный символ созерцания.
Ашрам адептов, жаждущих покоя.
Блуждающих в развалинах сознания,
по тупикам мировоззрений гоя.

Дождями можно смыть осадок горечи,
оплакать то, что больше не вернётся.
Дождь просто заливает норы кроличьи
в душе, когда Алиса не смеётся.

В огне сгорает чёрное и белое,
оставив сожаления седины.
Оставив пепел - бесконечно-серое,
исполненное лишь до половины.

Вгрызаются в гранит слова-глаголицы,
клеймя событий прочные вериги.
Но даже твердь когда-нибудь расколется –
у вечности совсем другие книги.

В которых вечер – это завершение
не только дня, но и любой дороги.
А перекрёсток – в сущности сомнения,
нелёгкий выбор, брошенный под ноги.