После...

...А ничего не изменилось:
Всё те ж приёмы и балы,
Всё те же модницы кружились,
В свечах — роскошные столы.

Убитый Пушкин с подорожной
Покинул зимний Петербург —
В его руке совсем холодной
Стихи приюта не найдут.
Он оставлял салоны, сплетни,
Всевидящий надзорный глаз,
Завистников коварных сети,
Покинул он и свой Парнас...

Летят и мчатся его кони
Туда, где ждёт его покой —
В глазах России столько боли!
Морозной светятся слезой.
Прикрыт соломой скорбный "ящик",
Простые сани держат путь,
И только снег, вослед летящий,
Дороге не даёт заснуть.
Последняя. И что там дальше?
Томилась русская душа,
И сердце билось чаще, чаще,
Морозным воздухом дыша.

Из Петербурга — и в Россию,
От злопыхателей — в народ:
Он понимал его стихию,
Рубил стихами толстый лёд.
Не уберёгся. Обложили,
Как зверя, с четырёх сторон,
И чужестранцев натравили.
Искусен в тех делах барон!
О них забудут! Только чёрным
Вспомянут между дат и строк,
Позаросли могилы дёрном —
Чуть незаметный бугорок.

А вот его — обитель веры!
И рядом белый чистый храм.
Всего себя без всякой меры
Отдал на будущее нам.
И всё же много изменилось!
Он ближе стал с тех давних пор,
И что б в России ни случилось,
Ведём с ним долгий разговор.