***
В бинте кровавом, словно в ржавом банте
Виденьем не являлась по ночам,
Ни Чосеру, ни Мильтону, ни Данте,
Не прикасалась к тощим их плечам,
Такою плотной с беспощадным взглядом
В седой не остывающей золе,
Правдивой музой, обожжённой адом,
Который развернулся на земле,
Где костный прах напоминает вьюгу,
И льётся кровь, не зная берегов,
А мы летим, как призраки, по кругу,
И нет подземных девяти кругов.
Та муза скоро явится другому,
Кипящим гневом до краёв полна,
Вернув любовь и ненависть к земному
Такому же изгою, как она.
Он ей в глаза свинцовые заглянет
На смерть вперёд, на несколько секунд,
Недолгий морок взора не обманет:
У музы на лице не бинт, а бунт.
Когда бедняге света станет мало
Не только ночью, но и белым днём,
«Скажи, тебе ли правды не хватало?» —
Шепнёт она, — «Я покажу. Идём...»
В бинте кровавом, словно в ржавом банте
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2022
Свидетельство о публикации №122013106494
Свидетельство о публикации №122013106494
Рецензии