Встреча

Она улыбнулась мне беззубым ртом. Таким какой бывает у маленьких детей и дряхлых стариков. Но он не был ни млад, ни стар. Он был пуст. Пуст и вечен как пропасть без дна. Чёрен.
Она улыбалась и смотрела выцветшими глазами. Холодными. Страшными. Совсем не как рот. Нет. Они не улыбались. Они щерились. Колюче. Не зло, но с великим  превосходством. Щерились и словно говорили "сейчас не твой час, но я тебя вижу и приду за тобой. Не сегодня. Не завтра. Но обязательно когда-нибудь"
Этот взгляд навеки со мной. На короткие человеческие веки. Не забыть.

Говорят она приходит в плаще и с косой. Нет. Она приходит без плоти. Она вся - тот, к кому пришла, за кем пришла. И поступь её слышна за дни. Нужно лишь слушать. Извечный вестник - страх, его присутствие изматывает. Неизбежность трагична. Сбежать и бежать, туда где нет их. Но там где их нет, нет и тебя.
А потом... Потом она вся здесь. Нет и угла без её телес. Нет и щели без её глаз. Она ждёт. Не торопится, но и не
медлит. Всему свой час, в который и время не идёт. Возьмёт то, что мы зовём "человек", оставив оболочку для ритуальных плясок. Зависнет на мгновение и скользнёт в завешенные зеркала.

Встретив раз, забыть невозможно. А возможно ли вообще забыть эту встречу?
Определённо нет. Да и приметила давно. Помнит. И обязательно вернётся. Адрес можно не сообщать.