Снял волос с рукава белёсый, неживой,
а сколько их ещё - не поддаётся счёту:
лежит передо мной полоской межевой,
не сделавший меня мудрее ни на йоту.
Тебя мне подарил, ну, скажем, шелкопряд, -
термический налог он платит за рожденье.
Вот волос с рукава - последний мой наряд,
свалившийся как снег - от них предупрежденье:
Пора тебе, пора, останешься кем был,
не думай о тогда, что будет - не известно.
Я помню этот мёд, я это пиво пил
и говорил всегда о людях я не лестно.
Волос
© Copyright: Рустем Сибгатуллин, 2022
Свидетельство о публикации №122013104585
Свидетельство о публикации №122013104585
Рецензии