***

               
               
   Как хорошо, что для стихов конца не станет.               
   И не закончится стихиры слог, не высохнут в листах  чернила.               
   И каждый день, лист белый, к себе магнитом наше сердце манит.               
   Я все слова стихов своих, душой, на чистоте небес чертила.               
               
               
   Поток небесный, раскрывал порыв моей души.               
   Показывал её, метавшуюся в лапах дьявола.               
   Но приголубил её Бог, сказал мне: -  живи и не греши.               
   Душа достаточно свой грешный яд, в смоле угнетения, живя
   здесь на земле, уже расплавила.               
               
   Поток показывал, порыв моей души - цветущей.               
   Глаза её горели, в сиянии больших озёр и рек.               
   И благодати был, не  ведом страх её гнетущий.               
   Хотя я в жизни этой, обычный, а не святой, великий человек.               
               
               
   Уйдём и мы в поток, а наши строки будут вечно жить.               
   Умы  иные, рассужденьем, станут их лопатить.               
   Наперекор столетьям, душою будут друг с другом говорить.               
   От чёрствости корить кого- то, от доброты, кого- то славить.               
               
               
   Иными слоги станут,               
   иными будут пониманья.               
   Их так же помнить долго люди будут,               
   они найдут в глазах других, своё  призванье.               
               
               
   Не говорим, друг другу мы слова.               
   Волненья наши, из души, как реки плещут.               
   Кому, во времени о нас, важна словес молва?               
   Столетья мыслям нашим Вселенной целой рукоплещут.               
               
                30 01 22  ГАЛИНА.