По оттаявшей серой дороге шагая...

Воскресным зимним днем
По оттаявшей серой дороге шагая,
Льдистую влагу в сапог пропуская,
Была я не то что – бы грустная, злая!

Солнце – за ширмою туч  укрылось.
Радость опять со мною простилась.
Хоть поутру я о ней  помолилась.
От чего же, право не знаю,
На кого-то опять я злая?
Где нашла эта змейка дорогу?
Через щелочку у порога
Заползла да и прыгнула в сердце.
И зажглось, как от жгучего перца,
Все, что память услужливой дланью
Мне швыряла  утренней ранью,

Или ночью глубокой и звонкой,
Обзывая меня одинокой,
Разум гневно ругался матом,
Напрокат у биндюжника взятом.

Я шагала себе и шагала.
Ничего им не отвечала.
Просто чувствам дала свободу,
В сапоги пропуская воду.

Что мне делать, коль так случилось,
снова памяти кнопка включилась?
Ведь давно уже все известно,
Продолжение – неинтересно…
Все банально и даже пресно.
Только сердце  вновь о чудесном
Грезит робко, не веря року.
В такт ему я мешу дорогу
Из пластов грязноватого снега.
А на донышке – сладкая нега.
И опять ( о, юность-то знает!)
Горизонт впереди мерцает.

Не могу я долго сердиться.
И пришло мне дорогой  молиться.
Даже солнце меня услыхало,
Пару раз из - под  туч полыхало.
 Все мы в чем-то – малые дети,
Все, кто жил и живет на свете…