Всё иду по житью как придётся,
без деньков хитроумных затей.
За спиной тихо ангел крадётся,
всех предавших меня не святей.
Так его оболванили черти,
что он крылья себе оторвал.
Тонет бриг мой в судьбы круговерти,
где удача не держит штурвал.
И найдутся, конечно же, скалы,
на которые вдруг налечу.
Издеваются будней оскалы --
зная точно, что я получу
на стишата мои рифмы злые,
обывателю не по зубам.
Времена доброты где былые?
Кто их отдал пришедшим жлобам?!
Вот, пришлось перейти к обороне:
милосердия нить порвалась.
Выдан трон чёрной вещей вороне --
что ж, -- на власть и она повелась...
... Эх, душа, волоокая птица!
Жизнь во мне -- сыромятная плеть?
Надоело вне рая ютиться?
Знаешь, Вечность -- такая же клеть...
Клеть
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2022
Свидетельство о публикации №122013006254
Свидетельство о публикации №122013006254
Рецензии