Франце Прешерн. Сонет I

Поэт венок сплетает для Любляны,   
Пятнадцать в нём цветков, подарков лета.
В конце строками, что трикрат пропеты,
Заблещет магистрал благоуханно.

Он - устье и исток - он, филигранно
В него вплывают по строке сонеты,
Один в другой пером искусным вдеты.
Любовь поэта вечна, непрестанна.

Лишь сон её ручьям велит прерваться.
Поэт проснётся ночью как в похмелье -
И вновь к любви потоки дум стремятся.

Ты - магистрал мой, путь с заветной целью.
Когда уйду, в нём, верю, сохранятся
Рубцы от ран любви, сердец веселье.









Поэт венок сплетает для Любляны,   
Пятнадцать в нём цветков, подарков лета,
А магистраль, трикрат в венке пропета,
Замкнёт их круг, свежа, благоуханна.

Она исток и устье, филигранно
В неё вплывают по строке сонеты,
Один в другой пером искусным вдеты.
Любовь поэта вечна, непрестанна:

Лишь сон её ручьям велит прерваться.
Поэт проснётся ночью как в похмелье -
И вновь к любви потоки дум стремятся.

Ты - магистраль моя с заветной целью.
Когда уйду, в ней, верю, сохранятся
Рубцы от ран любви, сердец веселье.