на февральской струне

Думаю - всё-таки вырулим как-то,
так почему-то рисуется мне.
Сломан смычок, но звучит пиццикато
пальцами вьюг на февральской струне.
Так всё натянуто, это не вой ли
псов, позабытых владельцами дач?
Снег на земле, словно слой канифоли...
Сядь, музыкант, о зиме посудачь.
Сколько тут брошенных - все одичали,
не приручить, но подкормим, а там
просто сыграем пассаж без печали
этим прекрасным когда-то местам.
Ветер мой, снег мой, замёрзшая свора,
дачные домики, всё, как всегда -
музыка поводом для разговора
и проезжающие поезда.
Чудо чудесное, зимняя спячка,
ну-ка сыграй, не проси чаевых.
Тут завалялась последняя в пачке,
сядь, и покурим одну на двоих.
Сядь, мы разложим на мятой газете
что-то нехитрое и поедим.
Холодно... Псы позабытые эти,
им тут хоть кто-нибудь необходим.
Вот и поделимся тем, что осталось,
даже кого-то из них приручим,
просто развеем собачью усталость,
чтоб не остался лохматый ничьим.
Так вот и вырулим, не уезжая,
в дачном посёлке, безвестный скрипач.
Вот и собака уже не чужая,
так что играй веселее, не плачь.
Поезд придёт, и потянутся к дачам
те, кто сегодня идут стороной...
Сядь, мы с тобою не раз посудачим
и на струне поиграем одной.