Игра в себя

Не спится...Все чувства затейливым спектром,
летящими бабочками в пустоту.
Отчаянно молятся встречному ветру,
приумножая глубин маету.

Предзимье. Мой ангел нацелился к югу.
Знать,  птичьего племени вождь...моисей.
Мы все у кого-то в вождях или в слугах
в  смешении божеских календарей.

Копаюсь в нещадных душевных архивах,
в попытках свой почерк узнать, разобрать:
была ли хоть капельку в прошлом счастливой?
И чувствую - лучше себе же соврать.

У строчек о прошлом чернильные шпили,
фундамент песочный - амбиций парад.
Бумаги исписанной -  сотнями милей.
По милях нечаянным шла наугад.

Не спится - в своих же руках мы игрушки.
Ни бога,  ни беса, -  в глубинах игра.
Себя же и ловим прицелом на мушку.
И сами с  собой в той  игре шулера.

Все падают.  Кто-то планетой с орбиты,
не осознавая  - что правда, что ложь.
А  кто-то -  вороной,  иль летчиком сбитым.
На рынке цена одинакова - грош.

По центру ладони проходит фарватер:
созрел - упадешь. Кто-то в руки. Кто в снег.
Душа развороченный чувствами кратер.
И слышится смех... Уж ни  беса ли смех?