Куплеты

Чтобы не было войны --
слушайте, ребята! --
два вопроса мы должны
разрешить проклятых:

"Что делать?" и "Кто виноват?" --
вопрошали предки,
сея смуту и разлад
с упоеньем редким.

И доныне не решив,
делать что, ребята?
наш сплочённый коллектив
ищет виноватых.

И находит, но не тех --
позже прояснится.
Вечный бой затрахал всех,
и покой лишь снится.

Надоело воевать,
жрать себе подобных,
не пора ли, ёпа мать,
к мудрости народной,

о которой гимн поёт,
(сколько раз уж спето!)
нам припасть, ведь у неё
есть давно ответы!

На вопрос "Что делать?"
есть ответ простой:
снять штаны и бегать,
издавая вой.

На вопрос "Кто виноват?" --
"Пушкин!" раньше было;
щас -- чубайсы, депутат --
вобщем, все дебилы.

Всё. Вопросы решены.
Что нам делать -- знаем!
Доберёмся до Луны,
там в футбол сыграем.

Нет, ещё один вопрос
требует решенья:
без любви вся жизнь -- психоз;
с ней -- одно мученье.

Раз за разом, вновь и вновь,
и уже достало --
безрассудная любовь,
смертное начало.

Без любви нельзя нам жить --
а никто не против!
Все мы рады уступить
зову смертной плоти.

Загляни в её в глаза -
ну, чего тут думать?
Без любви прожить нельзя,
без ума - раз плюнуть.

Принуждённые к любви --
как велел Создатель --
мы рождаемся в крови
кстати иль не кстати.

И никто нас не спросил -
стоит ли родиться?
Просто взял да и слепил,
чтобы насладиться.

И, подобия Творца,
мы себе подобных
также лепим с легонца,
образ Его дробим.

Принуждение любить
нас ничуть не парит -
продолжаем разводить
заурядных тварей.

То кипит, то стынет кровь,
в этой круговерти
и не вспомнить, что любовь
есть причина смерти.

Нет давно свободных мест
нашим персонажам;
что ж, пусть будет палимпсест,
прежний текст замажем.

Нам бессмертье ни к чему,
не страшны напасти.
Каждому -- своё Муму,
будем копипастить!

Зов природы - dura lex -
или хаос зыбкий?
Переписываем текст,
громоздим ошибки.

Пишут тексты, пишут все,
и скрипят кровати.
И на Марсе по росе -
если всем не хватит...