Сказочник

                Притча

В маленьком доме светилось окно,
Лился ночами серебряный свет,
Сколько я помню. Довольно давно
Сказочник жил здесь, а, может, поэт.
Он тех, кто ссорился, снова мирил,
Он прогонял нелюдимость и злость,
Сказки писал он и людям дарил,
Так как,  без сказок тоскливо жилось.
Сказочник жизни вокруг не чернил,
Златом не крыл, он её, нагишом
Изображал, не посредством чернил,
Мелом цветным или карандашом.
Сказки весёлые – в красных цветах,
Умные, в принципе, – цветом любы,
Чаще, сиреневые, – о мечтах,
А о небесной любви – голубым,
Чёрным – про страшное, серым – про грусть,
Про торжество, несомненно, – порфир…
Может, у вас всё не так? – ну и пусть,
Каждый по-своему видит свой Мир.
Как-то, вернувшийся издалека
Сказочник радостно в дом свой зашёл,
Глянул на стол, а на нём ни мелка,
Карандаша ли, увы, не нашёл!
Не запиралась в том домике дверь,
Кто-то бездушный всё это забрал.
«Правильно будешь писать ты теперь!» –
Сказочник чей-то наказ разобрал,
Что на стене написали углём.
Сказочник голову начал чесать:
«Может, в природе мы что подберём,
Чтобы продолжить о жизни писать?»
Сказочник вышел и шёл без дорог,
Дождик мочил его, ветер трепал,
Пёкся на солнце, от холода дрог,
Недоедал он и недосыпал.
Но у зари взял малиновый цвет,
Синий – у неба, зелёный – у трав,
А желтизну – у хвостатых комет…
В домик вернулся, цвета все собрав.
Снова он пишет и красками льёт,
Снова окошко ночами горит.
Людям он сказки свои раздаёт,
Сказка хорошая радость дарит!