Не будет ни креста, ни могилки,
Не зацепится дух за развилки.
А чёрный ворон крылом взмахнёт
И с серых веточек ввысь вспорхнёт.
Не взять вам в руки поэта том –
Он всё откладывал на потом.
Стихи дописаны, спеты песни,
Поэт, умри же и не воскресни.
В степи развеется пепел, прах,
И все забудут вдруг о стихах.
Комочек пепла в травах сухих
Напомнит небу о днях былых.
И пусть затянет туманом даль.
Быть может кто-то вдруг скажет "жаль".
***
© Copyright: Лика Кечеджи, 2022
Свидетельство о публикации №122012908384
Свидетельство о публикации №122012908384
Рецензии