Моя кухня

Не поэт я, и здесь не поэзия -
Я рифмовщик средней руки,
Хочешь в рифму слово «гортензия»
На, пожалуйста, только лови.

Кухня склонна к блюду привычному,
У меня эконом общепит,
Рифма варится, чтобы по-быстрому,
Не жуя, этот суп проглотить.

Слово комом встает в вашем горле -
Ну не ешь его ты сырым,
Мы сварили его, перетёрли,
Пролетает легко в организм.

А напротив меня – рестораны:
Ахмадулина, Блок, Пастернак.
Посетители - только гурманы,
Захожу к ним поесть натощак.

Дорогие вокруг рестораны,
Там изыск в каждом блюде – строке,
Запах тмина и злато шафрана,
У меня ж - только соль на столе.

У меня забегаловка – проза,
Зарифмованный свежий продукт.
Руки повара – не виртуоза
Варят только обыденный суп.

Сядем вместе за стол у камина,
Этот суп я на всех разолью,
И наполнив вино из графина
Будем пить, обсуждая стряпню.

*** 
Зачем так долго мучаюсь над каждым словом,
Над рифмой, ритмом и прочей лабудой?
А потому, что я люблю кроссворды щёлкать,
Ну, чтоб мозги не залегали на покой.

И приготовив нечто вкусное на ужин,
Где рифмой я попал один в один,
Я говорю как Александр Сергеич Пушкин:
- Я не поэт, но тоже сукин сын!