Орфей

бывает, выйду, как бы по делам,
присматриваясь к зданиям, телам,
прислушиваясь к шороху и рёву,
и вижу - скот, повозки, скарб и хлам,
гляжу поверх ли, вглубь ли, но и там -
ничто не ново.

  ничто не предвещает дня иного.
  всё так же обыватели просты,
  всё те же позы, статусы, посты.
  из них растут всё так же бестолково
  над реками ажурные мосты,
  над башнями то звёзды, то кресты -
  как тщетные попытки красоты ...
  и, ёжась от дыханья ледяного,

гляжу в себя - там новостей захлёб.
кому бы я иль кто бы мне ни ёб
мозги, - в них только новое плодится!
и ведь не выбросить: всё, вроде, - конструктив,
всё, вроде, жалко слить в презерватив -
всё пригодится.

  и снова плющит кресло ягодица,
  перо скрипит, страницы нечисты.
  я вновь склоняю Я, но чаще ТЫ,
  пустив в бэкграунд события и лица,
  чтобы из собственной фантазии, мечты
  лепить, клепать попытки красоты,
  пусть хоть иллюзия её продлится!

в любом движеньи мысли есть резон, -
вдруг я к высокой цели припасён?!
тогда немедля в путь. - надеть котурны!
но первый шаг, - и рушится мираж,
и топчется на месте карандаш
клавиатурный.

  наверно я воспитан мало, дурно.
  иным - иное. почерпнуть у них?
  но после тысячи прочтённых книг
  над каждой следующей плачет только урна.
  слова худеют, выцветает стих,
  и только вечный щебет Эвридик
  влечёт всё так же сильно и сумбурно

взглянуть одним глазком - откуда звук?
и что там между ног? и между рук?
как будто прежде этого не зная
так хочется в который раз постичь,
что нимфа в данном случае - не дичь.
хоть и лесная.

  и наблюдаешь, с нимфы не слезая,
  лицом к лицу, но как бы сквозь кусты -
  гламурный хлам, телесные понты,
  "О мой Орфей, для вас я просто Зая ..."
  анальный пирсинг, стрижки для п**ды -
  Как тщетные попытки красоты
  смеются, над рассудком нависая ...

и дальше - тишина. герой иссяк.
он, нимфу повернув и так и сяк,
так и не понял, где здесь вход, где выход.
он - музин сын, красавчег, полубог,
чиво-то пел, покуда видел толк,
теперь вот - тихо

  а я, помешивая повиликой,
  наукой не описанный коктейль,
  зачем-то вижу как смыкает ель
  врата за уходящей Эвидикой
  и мысль о том что все мы - мелкий бес,
  а бог он если есть, то он есть лес,
  уже не кажется ни злой, ни дикой.

мы из него и всем нам до звезды,
что повторяем лишь его черты,
так на руке ветвящиеся вены
текут и делятся, как свет из пустоты.
и все наши попытки красоты
благословенны ...


15.09.2016