Спихнул...

Прости меня за стихоплётство, Боже,
Что каждый день я долгие года,
Чтоб написать толково, лез из кожи,
Однако получалось - как всегда.

Прости за то, что мыслил заскорузло,
За скудный слог, за тщетные дела.
Хоть мнится мне, что в том виновна муза,
Которая ни разу не пришла.


Рецензии