Когда от нас останется так мало,
Что память превратится в горсть муки,
И даже эхо горных перевалов
Не сможет вспомнить наши языки,
И пересохнут чистые колодцы,
В последнем очаге угаснет жар,
Над колыбелью песня не прольется
Кувшин не обожжет в печи гончар,
Исчезнет имя, как исчезло слово,
И в искривленных руслах новых рек
Иное племя зародится снова,
Иной построит саклю человек.
И мой народ, забытый, безъязыкий,
Ограбленный и превращенный в прах,
Оставит им в наследство только лики,
Изваянные в сумрачных горах.
Мёртвый народ
© Copyright: Айшат Останбекова, 2022
Свидетельство о публикации №122012806471
Свидетельство о публикации №122012806471
Рецензии