Я - вымирающий вид.
Взращиваю кровью своей дня зерно,
В тьме кромешной отделяя его от плевел.
Тело моё пища тебе, а слезы - вино.
Я сгораю в твоих кострах, превращаюсь в пепел.
И ты - кто угодно сейчас, самое худшее в моей голове.
Ты фантомная боль, мой некормленный демон,
а может быть, даже суть.
И страшнее всего, это не привычное мое аутодафе,
А нависающий серыми плитами потолок,
когда я не пытаюсь уснуть.
Вообще-то Жукова
Потолок
© Copyright: Светлана 72, 2022
Свидетельство о публикации №122012800323
Свидетельство о публикации №122012800323
Рецензии