Кто Поэзию обрящет...

Кто Поэзию обрящет,
свой получит срок.
Мне ли, кукле говорящей,
подводить итог?

Подводить его как брови,
подводить как век,
молоком и кровью
наполняя бег.

Может капельку критично,
может с долей волшебства,
хочу даме симпатичной
преподнесть слова.

Лет кричащих мне полтыщи
и молчащих может сто,
и заломаны ручищи
за ворот пальто.
 
Пыли полны сапожищи,
с тысячей дорог.
Жизнь моя шайтаном свищет 
вдоль и поперёк.

Прячу в левом голенище
с буквами листок,
в правом перья, их три тыщи-
чтоб подвесть итог.

Я спустился на равнину
 с древних гор.
Лаву слов с собой в придачу
 я привёл.

Не зову себя поэтом-
сторожу её чертог
и в любви ей признаюся тайно,
между строк.

Я бы стан её обвитый
обхватил,
да мешают камни плиты-
нету сил.

Всяк да ищущий обрящет
век иль срок,
только многие сгодились
под венок...

Не нужны ей камни, злата,
ей родней трава.
От рождения богата
на слова.

И не словом же единым
ей наполнен век,
к ней же чувством лебединым
пышет человек.
 
Слово, пущенное миру,
это островок.
Сколько бродит по эфиру
тех дорог...

Отдохнуть бы-не до блажи,
у неё права.
От ней плачут,
по ней страждут;
но она жива.

И гиперболы подсказка
ей нисколько не претит,
утомлённый Земной Шарик
с нею по Миру летит.