У всех у нас своя Чечня,
И свой Вьетнам кроваво-алый,
Где вместо мусора, бывало,
Сжигали дворники меня.
И свой Герат, и Кандагар,
И Ад, и Рай, и грань меж ними,
Где Мгла и Свет, и даже Имя,
За смерть, что будет, гонорар.
Но чтоб Донбасс в скупых слезах,
Где плач дитя – эмблема ночи,
Во сне привиделось бы, Отче,
Себе бы выколол глаза!
И сердце вынул, обглодав,
С груди того, кто ради куша,
За тридцать сребреников душу,
Тупому дьяволу продал.
Бендеропад...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122012708970
Свидетельство о публикации №122012708970
Рецензии