Проходишь мимо, звук твоих шагов..

***
М.

Проходишь мимо — звук твоих шагов я различаю вмиг, не обернувшись, и флёр духов сознание мне кружит, выплескивая пульс из берегов. Кто этот вихрь узнает и поймёт? — есть женщины: от них мороз по коже, их взгляд как морок, волосы — как мёд, и голос чем приветливей — тем строже, и филигранен каждый жест и взмах руки в предвосхищении аккорда… Ты смотришь так безропотно, но гордо с блуждающей улыбкой на устах, и в мягкой отстранённости твоей мне видится подчас совсем иное — июньский звон, цветенье тополей, разлитый свет полуденный и знойный, акаций отцветающих дурман, трепещущее жаром разнотравье… И я молчу, я чувствую, что правда опаснее, чем искренний обман, что я скажу (что хочется сказать?) — и этот зной меня сожжет мгновенно, а после обернётся белой пеной молчания и холодом в глазах.

Здесь остается только осознать, что суть моя сильнее колебаний, и нет безумной разницы меж нами, и линия условностей тесна; ты запредельно, искренне земная — как полдень, как разнеженный июнь… Я слушаю тебя, моя родная, и музыку звучащую твою, и с каждым разом мне все невозможней удерживать дыхание (нет, боль)…

Есть женщины, что на тебя похожи, но не сравнится ни одна с тобой.

27 января 2022