Что ни улица, то склон,
От цикад болтливых звон,
Запах выжженной травы,
Вкус солёной синевы -
Это Крит...
Домики на кручах гор,
Облака им вместо штор,
А вокруг - цветущий сад,
Ночью - теплый звездопад,
Это Крит...
На обрыве дивный вид:
Море пенится, кипит,
Ветер ссорится с волной,
Брызжет гневною слюной,
Это Крит...
Пляжи людные галдят,
В тихих бухтах лодки спят,
От жары совсем пьяны
И, качаясь, видят сны,
Это Крит ...
Ходит бронзовый народ,
Местное сухое пьет,
Это Крит, мои друзья,
Здесь и я...
Это Крит, мои друзья...
© Copyright: Жанна Джантасова, 2022
Свидетельство о публикации №122012707143
Свидетельство о публикации №122012707143
Рецензии