За шорохом подъезда
Приходит старый лифт,
Скрипит шарниром в бездну,
Выписывая дрифт
И на затёртой кнопке
Фломастером цифирь...
Линолеум истоптан
В длину и даже в ширь
Поеду я не с вами,
Я на этаж восьмой!
Там прячется в динамик
Лифтер из лифтовой
Скрипучий как суставы
Великого вождя,
Он в объявлениях старых
Укрылся от дождя...
И выйдя из подъезда
Я двор не узнаю!
Куда забрали детство
И молодость мою?
И пусть через полвека
Откроется портал
В страну, где Человеком
Мальчишка подрастал...
Портал
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2022
Свидетельство о публикации №122012607975
Свидетельство о публикации №122012607975
Рецензии