Кадр

кричит баклан истошно и тоскливо.
на сером небе солнечные пятна.
уходит вдоль холодного залива
растрёпанный, всклокоченный, помятый

мужчина в серой куртке и сандалях,
не по-спортивному, тревожно жилист,
морщины глаз выцеливают в далях
то, что в упор увидеть не сложилось.

он не побрит, и глупо загнут ворот.
и встречным, обходящим осторожно,
поверить трудно в то, что он был молод,
а что совсем недавно - невозможно.

никто не скажет "скоро уж туда мне
куда и он брести, глядеть в тревоге".
а, кстати, вот и я - сижу на камне,
зарыв в песок натруженные ноги.

и взглядом, что намётан на печальку
(я б спозитивил, но другим не станешь),
я вижу берег, старика и чайку,
короче ровно то, что ты читаешь.

ещё есть тёлки, что сидят гурьбою,
торчат их ноги, телефоны, пиво.
но, видя сходство старика с собою,
я думаю, что всё и так красиво.

без тёлок. их в моём не будет кадре.
нет, с ними всё в порядке. но не в этом:
песок и море делят небо на три,
промеж - баклан, старик и волны с ветром.

достаточно. видна усталость в шаге,
и слышен вопль полоумной птицы ...
всё. fecit. ни экрану, ни бумаге
моё творение уже не пригодится.

найдётся применение получше.
а вот и знак - столб света в виде сваи,
забитой прямо в море через тучи...
мой камень пуст и быстро остывает.


27.06.2015