Мы сдохнем

       стихи о недостаточно прекрасной даме (

я помню слова, что писала мне дама одна,
на должности серой динамя контору-затычку.
за клавиатурой тщедушна, тонка и бледна
строчила "мы все скоро сдохнем" - открыто. не в личку.

а лучше бы в личку! - какой-никакой, а - интим.
тот факт, что мы сдохнем, - паршивый предлог к переписке.
либидо шепнуло: ответим, а там поглядим,
решив её - пусть виртуально, - а всё же потискать.

и та продолжала бубнить, напрягая соски,
о бренности жизни и метафизической мути.
а я намекал, что мы с нею духовно близки,
планируя, где и когда у нас что-нибудь будет.

прикинув, что статус её "всё равно помирать"
склоняет не сильно цепляться за разные фишки
навроде морали. и ежели вдруг переспать,
то тут у меня, скажем прямо, имелись излишки.

ещё пару дней я припудривал ей интеллект,
но весь её офисный дзен убеждал "можно браться".
мы встретились в рюмочной, будто знакомы сто лет,
и, выпив для виду по двести, пошли охмуряться.

болтая по схеме "клевало, а я подсекал" -
чему-то училась, да что-то вот творческий кризис,
мол, служба не дружба - дресс-код и полы из зеркал ...
короче, заняться любовью мы не торопились.

зато я узнал о тоске образованных дев:
все смотрят им вниз, а не в мысли, но это им похуй,
а краситься надо поскольку любуется шеф
и платит зарплату, всё пошло, всё скушно, все сдохнем.

мы мило расстались. "до встречи", "пиши" и т.п.,
метро, её ноги, "все сдохнем", сиреневый запах...
А ей - шеф, затычка ... Она, как и должно ТП,
нашла свою гибель в его окровавленных лапах.

да нет же, конечно он не был убийца-маньяк,
хоть чпокнуть коллегу считал для себя делом чести:
подвоз, ресторан, баня, вовремя влитый коньяк,
неделя в тунисе и даже три месяца вместе.

но это уже я потом неохотно узнал
(у нас ведь все вести - нарочно для тех, кто не хочет!).
три месяца вместе! - я б тоже ей больше не дал,
поскольку на морду она была как бы - не очень.

не в плане пропорций той морды отдельных частей,
а - в том выражении, что вспоминаю и слышу
"Мы сдохнем". Тем более - зная (из тех же вестей),
что встречный камаз ей сорвал окончательно крышу.

насосанный ауди тщетно вращал под конец
колёсами небо, как будто бы споря с ответом,
что тот, кто прогнулся под шефа, уже не жилец
и был не вполне им. но дело не в этом. не в этом.

а в том, что теперь, там где пусто, - лишь я и мой сон,
в том месте, откуда побег на метро невозможен,
я, что бы ни пил, слышу запах сирени и стон:
"конечно мы сдохнем! но, сука, ты должен был, должен ..."


31.03.2015