Художник

На потёртом и старом ремне
Скрипом пел пожелтевший мольберт,
По дороге, что плыла во тьме,
Брёл художник навстречу судьбе.

Старый, выцветший, в краске сюртук
Не дарил ни тепла, ни комфорт,
И в морщинах уставших рука
Жала ворот двубортный, как рот.

Брёл по улице дряхлый старик,
Этот город был с ним заодно,
Тоже жмурился в свете софит,
Пряча в ворот седое лицо.

Ни тепла, ни друзей, ни врагов,
Всё осталось давно позади,
Жил один,  дни сдавая судьбе,
Крал у смерти, скрываясь в ночи.

Поднимался почти на заре,
В чёрных сумерках плёлся как вор,
И развешивал в уголке -
Счастье, что грело его до сих пор.

Скрипнув старый мольберт отдавал
Все моменты, что долго хранил,
В них и мама готовила чай,
И любимой улыбку хранил.

Акварелей размытых тона
Теплоту излучали и свет,
Лица гладила нежно рука,
Принося в мыслях старый обет.

«Ты живи, ты люби, не страдай,
Мы ещё будем вместе, поверь»-
И сжималась устало рука,
Закрывая свой старый мольберт.

Просыпался от сна городок,
Без надежды взирая в рассвет,
Но на старой, кирпичной стене,
Кто-то жизни оставил завет.

В подворотне, уставшей от зим,
Эрмитаж из счастливых картин,
Добрых глаз свет сочился во тьму,
Верой веяло, жгло темноту.

Ну а рядом тот старый мольберт,
Красок полный и разных кистей,
И записка: «Ты только люби,
И живи ради близких людей»