На сухие озябшие руки
Сядет маленький стих, как пчела.
Распускаются тёплые звуки,
По корням растекается мгла,
Лепестки несозревшего света
Пахнут тонкой живой тишиной.
Нити слов, голоса, силуэты
Просыпаются рядом со мной,
И теперь я как будто всё знаю:
Тёмный холод однажды уйдёт.
И стекает к бумажному краю
Стихотворный рифмованный мёд.
июль 2021
Мёд
© Copyright: Василиса Коваль, 2022
Свидетельство о публикации №122012509052
Свидетельство о публикации №122012509052
Рецензии
