Как грибы после дождя,
Вылезали стихи из меня.
Их собирал зачем то я,
Их не ест моя семья.
Не сварить из них уху,
Но выбросить не хватило духу.
Руки биты,перебиты.
Как сделать так
Чтобы были все слова забыты,
Чтобы не мог писать.
Забыть,не знать
Что могу летать.
И когда закончится тетрадь
Свободным стать.
Кто вылечит меня,
Кто снимет это бремя,
Когда уйдёт не начавшись моё время.
Зачем терзать себя,
Во что я верю?
Ведь нет меня,
Закрыты двери.
Тысяча стихов умерло во мне
И в безмолвном царстве,в тишине
Они горят,горят в огне.
Руки биты, перебиты
© Copyright: Анатолий Егоров 2, 2022
Свидетельство о публикации №122012508848
Свидетельство о публикации №122012508848
Рецензии